Vos poèmes préférés . 1) Verlaine : Mon rêve familier

Rappel du premier message :

Permettez-moi de vous faire partager ce merveilleux poème de Verlaine intitulé : Mon rêve familier

Paul VERLAINE   (1844-1896)

Mon rêve familier

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur, transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? - Je l'ignore.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Les quatre saisons d’ Elisabeth Kübler-Ross



Le printemps

La terre est verte et fraîche sous le soleil doré.

Nous avons arpenté la terre, toi et moi,

Sans nous douter du futur qui nous attendait

Penseras-tu souvent à moi

Quand les fleurs chaque année fleuriront ?

Quand la terre à nouveau revivra ?

On dit que la mort, c’est la fin,

Mais mon amour pour toi ne peut jamais mourir.

Et comme le soleil a réchauffé nos cœurs

Que cet amour un soir revienne te toucher,

Quand je serai parti

Et que tu seras seule

Et avant que l’aurore

Eparpille tes rêves.



L’été

Je n’avais jamais su

Qu’un oiseau

Pouvait chanter si clair et si doux

Avant qu’on me dise qu’il faudrait te quitter

Pour un temps.

Je n’avais jamais vu le bleu du ciel si pur

Avant d’apprendre que jamais

Je ne vieillirai avec toi.

Mais j’aime mieux avoir été aimé de toi

Que d’avoir vécu un million d’étés

Sans avoir jamais connu ton amour.

Ensemble, toi et moi,

Souvenons-nous des jours, souvenons-nous des nuits

Durant l’éternité



L’automne

Et la terre se met à mourir.

Et les feuilles sur les arbres deviennent brun doré.

Pense à moi en automne, car j’y marche avec toi

Comme autrefois le soir, sur les trottoirs des villes

Même si je ne peux plus tenir ta main.



L’hiver

Peut-être un jour trouverons-nous

Une autre cheminée, une autre maison

Et son feu pétillant, sa fumée odorante

Et tout à coup, nous retournant, nous serons là, ensemble,

Et je t’entendrai rire et toucherai ta face

Et te tiendrai tout contre moi encore…

Si d’ici là la solitude vient te trouver

Quelque soir d’hiver et de neige,

Rappelle-toi : quoique la mort me soit venue,

L’amour ne s’en ira jamais !



Elisabeth Kübler-Ross –

La mort, dernière étape de la croissance


Ce texte me touche particulièrement comme les deux précédents. N'oubliez pas de profitez de ceux que vous aimez. La vie s'arrête le temps d'une expiration puis c'est le vide qui reste.
Même s'ils sont là ceux qu'on aime, dans nos coeurs, dans nos pensées, dans nos quotidiens.

 j'aime tes textes des saisons, pestoune, c'est très beau... [Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image] 

Titre : Les cloches du soir

Poète : Marceline Desbordes-Valmore (1786-1859)

Recueil : Romances (1830).

Quand les cloches du soir, dans leur lente volée,
Feront descendre l'heure au fond de la vallée ;
Quand tu n'auras d'amis, ni d'amours près de toi,
Pense à moi ! pense à moi !

Car les cloches du soir avec leur voix sonore
A ton cœur solitaire iront parler encore ;
Et l'air fera vibrer ces mots autour de toi :
Aime-moi ! aime-moi !

Si les cloches du soir éveillent tes alarmes,
Demande au temps ému qui passe entre nos larmes :
Le temps dira toujours qu'il n'a trouvé que toi,
Près de moi ! près de moi !

Quand les cloches du soir, si tristes dans l'absence,
Tinteront sur mon cœur ivre de ta présence :
Ah ! c'est le chant du ciel qui sonnera pour toi,
Et pour moi ! et pour moi !

Oh merci pour ce beau poème qui trouve une résonnance en moi. Me permets-tu de le partager sur mon blog Camélia ?

oui je comprends qu'il ait une résonance chez toi, Pestoune car il l'a eue pour moi, c'est pourquoi je l'ai choisi! [Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]

Bien sûr que tu peux le prendre pour ton blog, il ne m'appartient pas! [Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]

Tu te lèves... - Paul Eluard (1895-1952)

Tu te lèves l'eau se déplie
Tu te couches l'eau s'épanouit

Tu es l'eau détournée de ses abîmes
Tu es la terre qui prend racine
Et sur laquelle tout s'établit

Tu fais des bulles de silence dans le désert des bruits
Tu chantes des hymnes nocturnes sur les cordes de l'arc-en-ciel,
Tu es partout tu abolis toutes les routes

Tu sacrifies le temps
À l'éternelle jeunesse de la flamme exacte
Qui voile la nature en la reproduisant

Femme tu mets au monde un corps toujours pareil
Le tien

Tu es la ressemblance

Paul Eluard (Facile) 1935

Invictus

William Ernest Henley

Traduction littéraire :

"Malgré la nuit noire et profonde
des ténèbres qui me submergent
Je loue les quelques dieux du monde
Pour mon âme à jamais intègre.

Pris dans l’étau de jours retors,
Je ne grimace ni ne gémis
sous les coups sourds du mauvais sort,
mon crâne, meurtri, reste insoumis.

Par-delà ce lieu de douleur,
Rôde la funeste lueur.
Et pourtant, quelle que soit son heure,
Elle me trouvera sans peine, sans peur.

Aussi étroit soit le chemin,
Et lourd de châtiments infâmes,
Je suis le maître de mon destin,
le capitaine de mon âme. "

Paul-Jean TOULET
1867 - 1920
Le tremble est blanc


Le temps irrévocable a fui. L'heure s'achève.
Mais toi, quand tu reviens, et traverses mon rêve,
Tes bras sont plus frais que le jour qui se lève,
Tes yeux plus clairs.

A travers le passé ma mémoire t'embrasse.
Te voici. Tu descends en courant la terrasse
Odorante, et tes faibles pas s'embarrassent
Parmi les fleurs.

Par un après-midi de l'automne, au mirage
De ce tremble inconstant que varient les nuages,
Ah ! verrai-je encor se farder ton visage
D'ombre et de soleil ?

La goutte de pluie

Je cherche une goutte de pluie
Qui vient de tomber dans la mer.
Dans sa rapide verticale
Elle luisait plus que les autres
Car seule entre les autres gouttes
Elle eut la force de comprendre
Que, très douce dans l’eau salée,
Elle allait se perdre à jamais.
Alors je cherche dans la mer
Et sur les vagues, alertées,
Je cherche pour faire plaisir
À ce fragile souvenir
Dont je suis seul dépositaire.
Mais j’ai beau faire, il est des choses
Où Dieu même ne peut plus rien
Malgré sa bonne volonté
Et l’assistance sans paroles
Du ciel, des vagues et de l’air.



Jules Supervielle
La Fable du monde

Merci Jules

je ne connaissais pas ce poème " les conquérants" , les images sont très belles

J'aime aussi beaucoup Baudelaire et principalement ce magnifique " Sois sage ô ma douleur ...... "

Si la note disait:

ce n’est pas une note qui fait une musique…

il n’y aurait pas de symphonie.

Si le mot disait:

ce n’est pas un mot qui peut faire une page…

il n’y aurait pas de livre.

Si la pierre disait:

ce n’est pas une pierre qui peut monter un mur…

il n’y aurait pas de maison.

Si la goutte disait:

ce n’est pas une goutte d’eau qui peut faire une rivière..

.il n’y aurait pas d’océan.

Si le grain de blé disait:

ce n’est pas un grain de blé qui peut ensemencer un champ…

il n’y aurait pas de moisson.

Si l’être humain disait:

ce n’est pas un geste d’amour qui peut sauver l’humanité..

.il n’y aurait jamais de justice et de paix,

de dignité,et de bonheur sur la terre.

Comme la symphonie a besoin de chaque note.

Comme le livre a besoin de chaque mot.

Comme la maison a besoin de chaque pierre.

Comme l’océan a besoin de chaque goutte d’eau.

Comme la moisson a besoin de chaque grain de blé.

L’humanité tout entière a besoin de toi

là où tu es, unique et donc irremplaçable

Michel Quoist

Fais de ta vie une œuvre d'art...
Que chaque instant de ce présent si précieux,
Soit habillé de tes plus belles pensées,
De tes actes les plus nobles.

Fais de ta vie un hymne à la joie,
Pénètre au plus profond de la matière,
Et féconde l'obscurité de pensées lumineuses,...
De fleurs de pensées afin d'ensemencer monde intérieur et extérieur.
Sème les graines de ta destinée,
D'une main heureuse,
D'une main amoureuse,
D'une main confiante, humble et généreuse.
Qu'au travers de tes expériences terrestres,
Puisses-tu faire vibrer ton âme,
Telle une harpe céleste,
Afin qu'elle prenne corps et s'exprime au sein même de la terre.
Fais de ta vie une œuvre d'art,
Et communique ton œuvre dans la matière,
Matérialise les Idées célestes,
Idéalise la matière terrestre.

Que chacun de tes gestes,
Que chacune de tes actions, de tes pensées,
Portent en elles le sceau de ton âme,
Et fleurisse dans l'Amour de l'éternel présent.
Fais de tes rêves de lumière une réalité sans frontière,
Sans préjugé, ni attache.

Détaches-toi du futile trop servile
Et croit sans hésiter, lentement et sûrement,
Dans l'Inconditionnel Amour du temps, ton plus beau présent.

Alain Degoumois

Le vase brisé

Le vase où meurt cette verveine
D’un coup d’éventail fut fêlé ;
Le coup dut effleurer à peine :
Aucun bruit ne l’a révélé.

Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D’une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s’est épuisé ;
Personne encore ne s’en doute ;
N’y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu’on aime,
Effleurant le coeur, le meurtrit ;
Puis le coeur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt ;

Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde ;
Il est brisé, n’y touchez pas.


Sully Prudhomme (1839-1907)

Merci à vous pour ce partage , ils me touchent ces poèmes .

Une lumière s'est allumée



J’ai prié le ciel, parfois même j’ai pleuré

Je me demandais si j’allais continuer

Je me rappelle que partout où j’allais

Je me sentais seul tout à fait



Peu importe ce que je faisais, je regrettais

C’était seulement des échecs que j’avais

Rire ne m’aidait plus en aucun point

J’avais peur en pensant au lendemain



Une nuit pourtant, j’ai fait de beaux projets

J’ai rêvé que le bonheur m’accompagnait

Que je pouvais repartir, tout reconstruire

Quelque chose qui allait me convenir



Il y avait de belles choses à vivre

Et mes problèmes j’allais les voir mourir

Il y avait plein de choses à visiter

Tellement de gens sympas à rencontrer



Je pouvais écouter de la belle musique

Ne voir de la vie que son côté magique

Je pouvais aussi lire, je pouvais écrire

Raconter mon vécu dans un beau livre



Oui, je pouvais prendre soin de moi

Je pourrais sourire comme autrefois

Je me sentais fin prêt à remonter

Le bonheur, j’allais réussir à le trouver



Texte Claude Marcel Breault

Les souvenirs

Ils sont d'une saison qui s'en va en voyage
Avec le vent du temps pour éternel bagage
Ils sont d'une saison qui n'a même plus de nom
Et qui n'en finit pas de nous plisser le front

Ils sont d'une saison qui passe à la maison
Sans fruit et sans soleil avec à l'horizon
La fumée de nuages qui s'étire au loin
Et qui n'en finit pas de nous tendre la main

Ils sont cette musique qui ressurgit soudain
Sur le sillon d'un disque l'espace d'un matin
Et s'ils sourient parfois sous un rayon d'hiver
C'est parce qu'ils ont vaincu nos chagrins éphémères

Alors le coeur battant ils viennent en riant
Les bras chargés de fleurs aux pétales d'argent
Alors le coeur en larmes, je leur ouvre la porte
Et je ferme les yeux sous leurs bras qui m'emportent

Ils sont comme la vague à la pointe du jour
Avec les bancs de sable pour éternel parcours
Ils sont les coquillages et les plages sans noms
De fidèles rivages où meurent les poissons

Et s'ils pleurent parfois sous un rayon de lune
C'est parce qu'ils ont perdu dans un désert de brume
Ce visage d'enfant qui leur tendait les bras
Cette femme d'antan qui n'est déjà plus là

Ils l'attendent pourtant derrière le rideau
Et ils restent longtemps mais se bornent bientôt
Ils sont d'une saison qui ne veut pas mourir
Et qui n'en finit pas de compter nos soupirs

Ils sont l'ombre de l'autre qui n'est déjà plus là
Et suivent le cortège toujours à pas de chat
Et quand on les oublie, ils ne nous oublient pas
Ils n'en finissent pas de nous parler tout bas


Juliette Noureddine / katryn lingua

Nos Absents par Grand Corps Malade



C'est pas vraiment des fantômes, mais leur absence est tellement forte,

qu'elle crée en nous une présence qui nous rend faible, nous supporte.

C'est ceux qu'on a aimé qui créaient un vide presque tangible, car l'amour qu'on leur donnait est orphelin, il cherche une cible.

Pour certains on le savait, on s'était préparé au pire, mais d'autres ont disparu d'un seul coup, sans prévenir.

On leur a pas dit au revoir, ils sont partis sans notre accord, car la mort a ses raisons que notre raison ignore.

Alors on s'est regroupé d'un réconfort utopiste. A plusieurs on est plus fort mais on est pas moins triste.

C'est seul qu'on fait son deuil, car on est seul quand on ressent. On apprivoise la douleur et la présence de nos absents. Nos absents sont toujours là, à l'esprit et dans nos souvenirs. Sur ce film de vacances, sur ces photos pleines de sourires.



Nos absents nous entourent et resteront à nos côtés, ils reprennent vie dans nos rêves, comme si de rien n'était.



On se rassure face à la souffrance qui nous serre le cou, en se disant que là où ils sont, ils ont sûrement moins mal que nous.

Alors on marche, on rit, on chante, mais leur ombre demeure, dans un coin de nos cerveaux, dans un coin de notre bonheur.

Nous on a des projets, on dessine nos lendemains. On décide du chemin, on regarde l'avenir entre nos mains. Et au coeur de l'action, dans nos victoires ou nos enfers, on imagine de temps en temps que nos absents nous voient faire.

Chaque vie est un miracle, mais le final est énervant. J'me suis bien renseigné, on en sortira pas vivant. Faut apprendre à l'accepter pour essayer de vieillir heureux, mais chaque année nos absents sont un peu plus nombreux.

Chaque nouvelle disparition transforme nos coeurs en dentelle, mais le temps passe et les douleurs vives deviennent pastelles. Ce temps qui pour une fois est un véritable allié. Chaque heure passée est une pommade, il en faudra des milliers.



Moi les morts, les disparus, je n'en parle pas beaucoup. Alors j'écris sur eux, je titille les sujets tabous. Ce grand mystère qui nous attend, notre ultime point commun à tous. Qui fait qu'on court après la vie, sachant que la mort est à nos trousse.

C'est pas vraiment des fantômes, mais leur absence est tellement forte, qu'elle crée en nous une présence qui nous rend faible, nous supporte. C'est ceux qu'on a aimé qui créait un vide presque infini, qu’inspirent des textes premier degré. Faut dire que la mort manque d'ironie.

merci ma Pestoune

Très beaux vos poèmes Pestoune et Smara.... [Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]  [Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]

Une nuit j'avais pris dans mes mains
Ton visage. La lune l'éclairait .
De tous les objets le plus insaisissable
Sur un débordement de larmes

A le tenir, c'était presqu'une chose ,
Une chose docile, qui dure sans bruit .
Pourtant il n'était pas un être dans la froide nuit
Qui plus infiniment m'échappe

Voilà le lieu vers quoi nous affluons,
La mince face contre quoi nous jetons
Toutes les vagues de notre coeur ,
Plaisir , faiblesse ,
Et à qui pour finir les offrons nous ?

A l'étranger qui nous a mal compris,
A l'autre que jamais nous ne trouvons,
A leurs valets qui nous ont enchaînés
Aux vents de mars qui fuirent avec eux
Et au silence, le dissipateur

Rainer Maria Rilke ( un écrivain que j'aime beaucoup )

La Venoge»

par Jean Villard-Gilles

On a un bien joli canton :
des veaux, des vaches, des moutons,
du chamois, du brochet, du cygne ;
des lacs, des vergers, des forêts,
même un glacier, aux Diablerets ;
du tabac, du blé, de la vigne,
mais jaloux, un bon Genevois
m’a dit, d’un petit air narquois :
– Permettez qu’on vous interroge :
Où sont vos fleuves, franchement ?
Il oubliait tout simplement
la Venoge !
Un fleuve ? En tout cas, c’est de l’eau
qui coule à un joli niveau.
Bien sûr, c’est pas le fleuve Jaune
mais c’est à nous, c’est tout vaudois,
tandis que ces bons Genevois
n’ont qu’un tout petit bout du Rhône.
C’est comme : «Il est à nous le Rhin !»
ce chant d’un peuple souverain,
c’est tout faux ! car le Rhin déloge,
il file en France, aux Pays-Bas,
tandis qu’elle, elle reste là,
la Venoge !
Faut un rude effort entre nous
pour la suivre de bout en bout ;
tout de suite on se décourage,
car, au lieu de prendre au plus court,
elle fait de puissants détours,
loin des pintes, loin des villages.
Elle se plaît à traînasser,
à se gonfler, à s’élancer
– capricieuse comme une horloge –
elle offre même à ses badauds
des visions de Colorado !
la Venoge !
En plus modeste évidemment.
Elle offre aussi des coins charmants,
des replats, pour le pique-nique.
Et puis, la voilà tout à coup
qui se met à fair’ des remous
comme une folle entre deux criques,
rapport aux truites qu’un pêcheur
guette, attentif, dans la chaleur,
d’un œil noir comme un œil de doge.
Elle court avec des frissons.
Ça la chatouille, ces poissons,
la Venoge !
Elle est née au pied du Jura,
mais, en passant par La Sarraz,
elle a su, battant la campagne,
qu’un rien de plus, cré nom de sort !
elle était sur le versant nord !
grand départ pour les Allemagnes !
Elle a compris ! Elle a eu peur !
Quand elle a vu l’Orbe, sa sœur
– elle était aux premières loges –
filer tout droit sur Yverdon
vers Olten, elle a dit : «Pardon !»
la Venoge !
«Le Nord, c’est un peu froid pour moi.
J’aime mieux mon soleil vaudois
et puis, entre nous : je fréquente !»
La voilà qui prend son élan
en se tortillant joliment,
il n’y a qu’à suivre la pente,
mais la route est longue, elle a chaud.
Quand elle arrive, elle est en eau
– face aux pays des Allobroges –
pour se fondre amoureusement
entre les bras du bleu Léman,
la Venoge !
Pour conclure, il est évident
qu’elle est vaudoise cent pour cent !
Tranquille et pas bien décidée.
Elle tient le juste milieu,
elle dit : «Qui ne peut ne peut !»
mais elle fait à son idée.
Et certains, mettant dans leur vin
de l’eau, elle regrette bien
– c’est, ma foi, tout à son éloge –
que ce bon vieux canton de Vaud
n’ait pas mis du vin dans son eau…
la Venoge !


Jean Villard-Gilles - Port-Manech, juillet 1954

"Ce poème a un pouvoir secret dont je m'émerveille chaque jour. Il est déjà dans le folklore. Bientôt, je le sens, il ne m'appartiendra plus." Gilles

Paroles d’ortie
L’ortie, mon amie, m’a dit tout ceci :
« Que je vienne d’Europe ou d’Amérique,
Brûlante, dioïque, des bois, laportée, gracile ou urticante,
Que je chatouille à peine ou que je brûle franchement,
Dans mon essence, je suis presque toujours la même,
Bénéfique pour la plupart des animaux à sang chaud.
Plusieurs d’ailleurs, aiment me dévorer toute crue,
C’est pour ça qu’assez vite je me suis pourvue
De fines aiguilles gonflées d’histamine, d’acides formique et gallique,
Pour survivre au passage, à l’appétit des herbivores les plus stupides.
Les derniers arrivés dans l’évolution, et les plus finauds
Que sont les primates à deux pattes, parce qu’ils parlent eux, et se sont donné le mot,
Car depuis des siècles, ils se sont transmis les secrets de mes utilités.
Les plus intelligent (e) s, bien sûr, ont même appris à me reproduire
Dans leurs espaces et dès le printemps,
Ils m’apprêtent comme il faut pour régénérer leur sang
Avec mes plus tendres pousses vertes, celles des extrémités.
Un peu plus tard l’été, quand minéraux et cristaux saturent mes canaux,
Ils savent me préparer en bouillon bien dosé, pour nettoyer leurs rognons encombrés
Et surtout, à leurs mâles fatigués, restituer leur vigueur et virilité et les rendre plus actifs.
Plus tard, mes fleurs et graines surtout, produisent de bons gras essentiels et une farine nutritive,
Qui nourrissent les glandes autant que les cheveux, des hommes comme des chevaux.
Les femmes avisées de jadis, savaient tisser des étoffes résistantes de mes fibres cardées
Et Milarepa le sage du Tibet, pour qui j’étais parfois l’unique aliment,
Brillait, grâce à moi, d’un beau hâle vert phosphorescent.
Même Le grand Victor Hugo dans ses Misérables m’a célébré pour mes moult utilités !
Moi l’ortie, une autre de ces plantes pensantes, plus précise parfois qu’un ordi,
Je repère et cible précisément ce qui, d’urgence vraiment, doit être évacué prestement.
Avec les reins et leurs chutes comme émonctoires privilégiés
Je rétablis aussi, quand c’est demandé, par ma sagesse moléculaire intrinsèque,
Jusqu’aux principaux sièges régénérateurs des globules rougeoyants,
Rate, foie et surrénales qu’on appelle aussi les mères du sang.
Justement, comme une maman bienveillante je suis, moi la bonne vieille ortie,
Houspillant au passage la chair en surface, je fais ainsi dériver le sang
Du foyer douloureux pour faire diversion salutaire,
Ramenant chaleur et force, là où il le faut,
En renforçant les rognons, la ceinture et ce qui la sous-tend
Et en restituant son feu au sang,
Je suscite ardeur et courage, et parfois même, je sers à agrandir une famille au bon moment,
Sinon par mes effets alcalinisants, à purifier celui des ados et aînés fatigués.
À vous qui contribuez à me protéger, à me reproduire et à me célébrer,
Du fumier des ruminants à la vigilance du jardinier qui m’aura amendé,
Si vous savez me cueillir, me préparer et me prendre adéquatement,
Je saurais vous remercier, bien autrement que superficiellement,
Finalement, en douceur, en force et en profondeur,
Par-delà mes aiguillons acérés, parole d’ortie, promis, juré ! »

Anny Schneider,

Auteure et herboriste, Shefford, Québec Canada

camélia a écrit:

Connu pour ses odes jolies et ses poèmes romantiques comme « Mignonne », il savait aussi célébrer des parties du corps en particulier…

tu parlais de celui-ci je présume ?

Mignonne, allons voir si l'arthrose
Qui ce matin, tant m'ankylose
Depuis qu'a sonné mon réveil

Pour clore une nuit de sommeil

Aura perdu de sa vigueur
Après un footing d'un quart d'heure.
Las ! Voyez comme sont les choses,
Il faudrait que je me repose.



Mes maux, loin de se calmer
Hélas, ne cessent d'empirer
Ô vraiment, marâtre nature
Avec l'âge la douleur perdure !


Donc, si vous m'en croyez, mignonne,
Tandis que votre âge fleuronne



En sa plus verte nouveauté
Avant que ne ternisse votre beauté,
Pour assouvir toutes envies
Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie !

ouiiii Pestoune!!

Dans les rêves débridés où l'esprit vagabonde

Où l'on refait sa vie à grands coups de pourquoi
Où tout paraît si simple pourtant si compliqué
Où l'on dit j'aurais dû pourquoi ne l'ai je pas fait

A cette liberté qui nous tendait les bras
Que l'on n'a pas saisi au moment qu'il fallait
Ce passé si lointain mais à portée de main

Dans nos mémoires usées les ombres du passé
Déferlent en rangs serrés papillons colorés
Fantômes ou fumées voiles évaporés

Les rêves sont compliqués à qui veut les comprendre
Lueurs éblouissantes ou bulles insignifiantes
Étincelles du passé qui hantent nos pensées

On ne vous verra plus ou peut être demain
L'espoir est infini à celui qui veut bien
Parcourir les chemins et rêver de lointain

Noisette 27/01/2020

merci [Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] je savais bien que tu allais trouver la bonne "porte" pour y mettre ta poésie! je suis contente que tu nous partages ce que tu fais. tu as du talent amie noisette !